西伦率先走出车门，把大枪握稳，雨线打在枪身上，很快滑落成一串细碎水珠。
“按原计划散开。”
“是。”
库梭带人往外圈摸去，火枪一支支压在雨披下，只留出枪口。
费鲁则带三个熟路的老骑士，踩着废坟与破墙间的小道往南沟绕。
雷娜刚要跟上西伦，却被他抬手拦住。
“你带东侧。”
“你一个人去里圈？”
“里面的人，听的是歌，不是脚步。人多了反而容易露。”
雷娜眉心一紧：“那你——”
“我没事。”
西伦看了她一眼，语气很平，却莫名让人安定。
“我若动手，你再压上来。”
雷娜沉默两息，终究还是点头：“好，你自己小心。”
西伦没再多话，提枪转身，独自朝那片最黑的雨幕里走去。
越往前，唱声越清。
教堂的轮廓，也在闪电映照里渐渐露了出来。
塌陷的尖顶，歪斜的钟楼，碎裂的彩窗，荒草堵住半边石阶，整个建筑像一头泡在泥里的老兽，只剩下还没完全烂掉的骨架。
西伦没有直接走正门。
他沿着一段断墙贴过去，脚步轻得几乎没声。回响腔张到极限后，整座旧教堂外围的动静，都一点点在他脑海里勾出了轮廓。
左侧附屋，五六个普通人，有香炉，有箱子。
西侧断廊，一个气血很盛的年轻家伙，肩胛发力方式偏狠，明显是常年近身搏杀的路子。
而更深处——
钟楼底下，靠近旧井的位置，还站着另一个人。
那人的呼吸很轻，心跳也不快，可他周围有一圈极细密、极黏稠的“响”，像很多人压着嗓子在他耳边说话，又被他硬生生按回胸腔里。
这种感觉，和白天那邮差身上的污染残响，几乎一模一样。
只是重了十倍不止。
西伦目光微冷。
找到了。
而且，果然是两个二阶。
一个新，一个老。
一个拿来冲阵，一个藏在后面拨弦。
雨夜里，他没有立刻动。
只是蹲在一截半塌的墓墙后，缓缓把大枪横到膝上，另一只手从风衣内袋里摸出镇魂钉，轻轻夹在指缝之间。
冰冷的金属，贴着皮肤。
远处钟楼下，那老人的声音隐隐被风送来一句。
“别急……再等等。”
西伦眯起眼，整个人都像融进了漆黑雨幕。
等。
他最不缺的，就是这个。
今夜，教堂里的人想唱。
那他就先让他们把调子起全。
等到最该响的时候，再一枪砸进去——
黄雀在后。
......
雨越下越大。
黑鸽教堂外，荒草被压得一片低伏，半塌的墓墙间全是浑浊水流，泥浆顺着碎石缝往下渗，像这片烂地也在跟着一起喘气。
西伦蹲在墓墙阴影里，肩上风衣早已湿透，却一动不动。
他的喉骨深处微微发紧。
回响腔撑开之后，整个雨夜都像被人剥去了表皮。
纷乱的雨声不再只是雨声，而是一层层朝他脑海里铺开：
墓碑受击，荒草摩擦，断檐滴水，附屋门缝漏风，远处火枪手压低呼吸时喉结的轻颤，全都清楚得近乎刺耳。
而教堂里那股“唱”，已经比方才更近了。
不，不对。
不是更近，是更急了。
西伦缓缓抬眼，看向钟楼下那口旧井的方向。
那一片地方，雨声是乱的。
像有一团看不见的东西窝在那里，把雨水打得支离破碎，打得碎响里都带上了某种湿冷的黏意。
他没有着急动。
只是手腕轻转，一枚镇魂钉从指缝滑入掌心。
漆黑的金属在雨里没有半点反光，冷得像一截死人骨头。
下一刻，西伦身形微沉，整个人贴着断墙无声滑出，像一抹被暴雨扯断的影子，瞬间挪到了东侧墓群间。
三步。
五步。
他停在一根歪斜的铃桩旁边。
那桩子半截埋进泥里，顶端挂着一只生满绿锈的小铃，风一吹，铃舌没动，里面却隐隐有细碎的哼唱声往外渗。
西伦眸光微冷，抬手一按。
噗！
镇魂钉没入木桩，干脆利落。
那股细碎的唱声顿时像被人掐住了脖子，猛地一滞，随后彻底哑了下去。
做完这一切，他没有停，转身又朝钟楼根部摸去。
今夜来之前，他就已经想明白了。
对方既然敢把地方选在黑鸽教堂，还敢提前送信警告，说明这里绝不是单纯的伏击点。
这是场子，也是根子。
若不先把场子里的脉络看清，贸然冲进去，只会被人借地利拖进泥潭。
他不喜欢被人牵着走。
更不喜欢在一口不知道深浅的旧井边，跟一个懂污染的老手拼谁先发疯。
所以，他等。
等对方自己把牌翻开。
雨幕另一头，忽然传来了说话声。
很轻，却躲不过回响腔。
“还等？”
声音年轻，压得很低，却带着一股憋不住的火气。
“再等下去，附屋里那两个小崽子先撑不住了。”
是艾德温。
西伦停住脚步，贴在钟楼裂缝边，整个人像钉在了墙里。
片刻后，另一个更老、更沙哑的声音响了起来。
“撑不住，也得撑。”
塞缪尔咳了一声，像是把什么血腥气咽了回去，嗓音发闷：
“雨还不够，雷还没落到钟台，井下的气没被压稳。现在开口子，不是取东西，是把下面那团病全放出来。”
艾德温咬牙：“可你不是说，暴雨就是最好的时候？”
“是最好——”
塞缪尔顿了顿，低声道：“也是最容易死的时候。”
短暂的安静后，教堂里只剩药炉烧灼时的轻响。
西伦微微偏头，回响腔顺着石缝探了进去。
附屋里，果然不是全是打手。
有七个人。
两个孩子，三个大人，一个老妇，还有一名气息微弱到几乎断掉的少年。
他们都很安静，安静得不正常。
不是睡着。
更像被药水和灵香强行压着，连哼都哼不出来。
西伦的目光慢慢沉了下去。
这一老一少，不是在这里摆香案唱经。
他们是带着病人来的。
“你还想救他们？”
艾德温的嗓音里带着压不住的躁意：“下面那地方，你自己都说不干净。真把门掀开了，别说他们，连你我都未必走得出去。”
“走不出去，也得试。”
塞缪尔缓缓开口，声音被雨打得发散，却比先前任何时候都平静：“东巷那几排棚屋里，这半年死了多少人，你数过没有？”
“咳血的，烂肺的，嗓子里长东西的，白天还能说话，夜里就开始听见歌——”
“药铺没有药，教区不认人，治安队只管死人，不管病人。
旧教堂下面有井，井下面有旧封，旧封既然是用来压病的，就说明再烂的东西底下，也一定压着一点能救命的东西。”
艾德温低声骂道：“你这是赌。”
“这世道里，底下人活着，本来就是赌。”
这句话落下，外头雨声似乎都顿了半拍。
西伦垂着眼，没有出声。
他忽然想起斯卡麦镇那些跪在泥里的镇民，想起花田边那个问他花会不会再唱歌的小女孩，想起费鲁交代母沟时那种压着恐惧的绝望。
这群人选的路，脏得很。
可他们想抓的，也未必全是钱。
钟楼底下，塞缪尔又开口了。
“我不是替唱诗班办事。”