他们望着他们，像望一群死人。
完颜莫蝉动了，高高举起那双铁鞭，猛地向前一挥。
“铁浮屠——”
他的声音，如惊雷炸响：“冲阵！”
三千铁浮屠，同时动了。
那三千匹战马，那三千名重甲骑兵，那三千柄长枪，那三千道铁墙，如一道无可阻挡的洪流，向着那群乌合之众，碾压过去。
马蹄声，如万鼓齐鸣。
大地，在颤抖。
天空，在颤抖。
空气，在颤抖。
郭京还在跳。
他跳得更高了，挥得更快了，念得更急了。
他猛地将剑向天一刺，大吼一声：“天兵天将，下凡助我——！”
那些“神兵”，也跟着他大吼：“杀——！”
他们挥舞着竹竿，挥舞着木棍，挥舞着菜刀，挥舞着劈柴，向着那三千铁浮屠，冲了上去。
然后——
两军相遇。
只一瞬间，那七千八百人，便被那三千铁浮屠，踏成了肉泥。
是真的“踏”。
铁浮屠的马蹄，踏在那些人身上。
一蹄踩下去，脑袋便碎了；两蹄踩下去，胸膛便塌了；三蹄踩下去，整个人便化作一滩血肉模糊的东西，粘在泥土里，粘在马蹄上，粘在那些继续向前冲的铁蹄下。
惨叫声。
哀嚎声。
哭喊声。
咒骂声。
只响了几声，便戛然而止。
因为那些人，已经死了。
死得干干净净，死得彻彻底底。
死得连一具完整的尸体，都找不到。
郭京也在其中。
他还在跳，还在挥，还在念。
可一柄长枪，刺穿了他的胸膛。
他低下头，望着那柄枪，望着枪尖上自己的血，望着那个握着枪的铁浮屠士兵。
他的嘴唇翕动，想说什么。
可什么也说不出来。
那士兵抽出枪，他倒了下去。
倒在那些被他骗来的、被他害死的、被他称为“神兵”的人中间。
倒在血泊中，倒在烂泥中。
倒在那些还在冲锋的铁蹄之下。
铁浮屠没有停。
他们踏过那些尸体，踏过那些血肉，踏过那些破碎的衣衫和折断的竹竿，向着那扇敞开的城门，冲去。
城头上，孙傅猛地站起来。
他张开嘴，想喊——
“关城门——！”
可他喊不出来了。
因为一支箭，射穿了他的喉咙。
他捂着脖子，瞪着眼，缓缓倒下。
倒下时，他的眼，还望着那扇城门。
望着那些涌进来的铁骑。
望着那面在风中猎猎作响的、绣着猛虎的铁浮屠大旗。
城门后，是东京。
是这座繁华帝都。
是那些还在睡梦中、还不知道发生了什么、还不知道自己已经沦为亡国奴的百姓。
铁浮屠涌进来了。
如潮水，如蝗虫。
如地狱里爬出来的魔鬼。
外城，陷落。
? 第二百六十九章 靖康（下）（又名：我将带尔等赴死！）
靖康元年，三月十九。
阴天，细雨如织。
那雨丝细细密密，落在东京城的每一片屋瓦上，每一块青石板上，每一张惊恐的脸上。
不是暴雨，不是倾盆。
只是那样绵绵密密地下着，下得人心头发霉，下得天地间一片灰蒙蒙的死寂。
宣化门，破了。
金兵的铁骑，从那洞开的城门涌进来。
如潮水，如蝗虫。
如地狱里爬出来的魔鬼。
马蹄踏过城门洞，踏过瓮城，踏过那道无数宋军将士用血肉守卫的防线，踏进这座百年帝都的腹地。
马蹄下，是血，是肉。
是破碎的尸骸，是折断的刀枪。
是那面被踩进泥水里的、沾满血迹的“大宋”旗帜。
东京城的百姓，在逃。
大街小巷，到处都是狂奔的身影。
卖炊饼的王二，扔下挑子就跑。
那挑子翻了，炊饼滚了一地，被后面涌来的人踩进泥里。
卖糖葫芦的小贩，缩在桌子底下，瑟瑟发抖。
马蹄声从他身边掠过，咚咚咚咚，震得他耳朵发麻。
他捂住耳朵，闭上眼，不敢看，不敢听，只敢缩成一团，像一只受惊的刺猬。
茶铺的掌柜，正在关店门。他的手抖得厉害，那门板怎么也插不进门闩里。
他的婆娘在里屋喊他：“快进来！快进来！”
可他插不进去，插不进去，怎么也插不进去。
一队金兵冲过来。
一个军官模样的，抬脚就踹。
那掌柜被踹得飞出去，撞在柜台上，头破血流。
金兵冲进茶铺，把能拿的都拿了，能砸的都砸了。
那掌柜的婆娘，被拖了出来。
她的惨叫，在街上回荡。
没人敢回头，没人敢停下脚步。
所有人都在逃，逃向小巷，逃向胡同。
逃向任何能藏身的地方。
一条小巷里，一个年轻的妇人，抱着孩子，拼命地跑。
那孩子只有三四岁，脸埋在母亲怀里，不知发生了什么，只是被母亲搂得喘不过气来。
后面有马蹄声。
越来越近。
越来越近。
妇人一头钻进一条更窄的巷子。
那巷子太窄了，马进不来。
她跑。
跑。
跑。
终于，跑到一堵墙前。
死胡同。
她愣住了。
回头。
马蹄声，还在后面。
她望着那堵墙，望着那高高的、爬不上去的墙，忽然哭了。
她跪下，把孩子紧紧抱在怀里。
用身体，把他护住。
那孩子终于抬起头，望着母亲的脸，奶声奶气地问：“娘，你怎么哭了？”
妇人没有回答，只是把他抱得更紧。
马蹄声，越来越近。
另一条街上，一个白发苍苍的老汉，被一队金兵围住。
他的身上，被搜出了几贯钱。
那是他一辈子的积蓄。
金兵把那几贯钱塞进怀里，哈哈大笑。
老汉跪在地上，磕头，求饶。
一个金兵抬起脚，一脚踹在他脸上。
他仰面倒下，满脸是血。
那金兵抽出刀，一刀砍下。
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